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第九章 苦难的作家们（第4页）

1秒。

2秒。

3秒。

……

两分钟后，杰森依旧是一个字都写不出来。

他不知道该写什么。

甚至，完全不知道该怎么下笔。

但是，他不是一个直接放弃的人。

于是又坚持了一分钟。

他默默的站了起来，将椅子轻轻拉到了一边，然后，一把抓起桌上的稿纸，开始疯狂的撕扯。

“写不出来！”

“写不出来！”

“真的写不出来！”

一边撕扯，杰森一边咆哮。

然后，他一把拿起钢笔，双眼恶狠狠的盯着钢笔。

“还有你！”

“你都是一个成熟的钢笔了，为什么不会自己写字？”

“为什么？”

“你说为什么？”

钢笔当然不会回答。

只有杰森的咆哮声在房间内回荡。

很自然的，这样的声音穿透了墙壁，落在了隔壁监视的警察耳中。

“我们要不要去看看？”

“我感觉那位作家好像发生了什么事？”

一个年轻的警探问道。

“没关系的。”

“作家嘛。”

“他们都是精神分裂者，都是疯子的。”

一个上了年纪的警探则是经营丰富，端着咖啡不紧不慢的说道。

年轻的警探一脸不明白。

“你想，作家是在写一本书，是在构思一本书，他把自己的身心都投入到那本书中了，那本书就是一个新的世界了！”

“但是现实呢？他依旧会返回现实，他需要在现实中接人待物，需要吃喝睡。”

“一次两次三次，两个世界来回交织，来回穿梭。”

“正常人都会疯了的。”

“更不用说作家们，天天熬夜，作息、饮食不规律，更是容易崩溃。”

上了年纪的警探解释着。

“作家们真的很可怜啊。”

年轻的警探忍不住的感叹着。

“是啊。”

“长年累月的职业病，还有各种不理解，都让作家承受着常人难以想象的压力。”

上了年纪的警探点了点头。

“不理解？”

年轻的警探再次不解了。

上了年纪的警探没有马上回答，而是微微叹息了一声后，这才开口道。

“作家是一个几乎将全部精力都投入到码字中的人类，他们和常人不同，一年三百六十五天，没有休假，没有空闲。”

“如果你有作家朋友的话，你一定会经历过这些——”